martes, 25 de septiembre de 2007

Tardes.

Con toda una tarde en blanco por delante, con ganas de caminar mucho sin pensar en nada y al mismo tiempo con ganas de conversar de cosas profundamente superficiales me decido a buscarte; sé donde encontrarte y ni me hace falta saber que vas a estar; como al pasar y con total frialdad puedo decir: ¡que casualidad! y como respuesta obtener: es cierto, justo vos por acá. (Sé que debería estar en el otro hemisferio de la ciudad, pero poco importa).
Quedarnos parados mirando la nada no es lo mejor por lo que nos invitamos mutuamente un café. Supones, veo, que algo me pasa de lo contrario jamás recurriría a vos para descargar mi alma.
Después de una hora de frivolidades, noticias viejas, chistes malos, historias ajenas y demás, mirándote a los ojos te pregunto: ¿por qué te deje? - sé que te lo pregunte mil veces pero preguntarlo una vez más me hace volver a entender cosas que olvide con el tiempo.
- Me dejaste porque no supe hacerte feliz, ni cuidarte, ni retenerte, pensé que te tenía segura en mi vida y no lo note hasta que supe que no ibas a volver, creeme que te entendí al final. - respuesta más que adecuada, más que sabida, aunque bajes la mirada y rompas el sobrecito de azúcar sobre la mesa.

Supe al verte y con toda la calma en mi alma que de todas formas te hubiera dejado, que al verte a pesar de ese dolor dulce de los recuerdos y los momentos que nunca tuvimos no hubiera sido yo si seguía a tu lado y vos no hubieras sido ese ser que sos si hubieras estado conmigo, seguramente nos matábamos de amor o nos matábamos de odio, era más probable lo segundo en mi caso.
Lo nuestro no eran los medios para nuestra suerte o nuestra desgracia.
Después de aclarar algunos puntos actuales más que importantes para mí, se que tengo que irme no por el tiempo, todavía me queda toda una tarde para mí pero ya hemos formado todas las frases posibles y temo que arruines la casualidad forzada con frases inoportunas en este momento.

Preferí dejar la mesa primero, como lo hize hace un par de años pero no pude resistir volver la cabeza para mirarte, me gusto ver que sonreías, de esa forma que solo vos lo haces, porque se que estás casualidades te vienen de alguna forma tan bien como a mí y eso ya es algo más que bueno y agradecido por estos dias.






Artista: Los Rodríguez
Album: Palabras Más, Palabras Menos
Canción: Todavía una canción de amor

No te fíes si te juro que imposible,
no dudes de mi duda y mi quizás.
El amor es igual que un imperdible
perdido en la solapa del azar...

La luna toma el sol de madrugada,
"nunca jamás" quiere decir "tal vez".
La muerte es una amante despechada
que juega sucio y no sabe perder.

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

No corras si te llamo de repente,
no te vayas si te digo "piérdete":
a menudo los labios más urgentes
no tienen prisa dos besos después.

Se aferra el corazón a lo perdido,
los ojos que no ven miran mejor.
Cantar es disparar contra el olvido,
vivir sin ti es dormir en la estación.

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.
una canción de amor.
una canción de amor, todavía...


Todavía una canción de amor - Los Rodriguez y Joaquin Sabina

domingo, 23 de septiembre de 2007

Rescates.

¿Dónde están los príncipes cuando se los precisan? Porque no hay ninguno que entre por mi ventana para salvarme, raptarme, quitarme mochilas de la espalda y pesos de las manos. ¿Dónde están cuando se los necesita? ¿Acaso no escuchan mi corazón pidiendo unos hombros para descansar un rato, unas manos que me ayuden a levantarme sin pedirme nada a cambio? ¿Dónde están? Por las dudas no dejo de creer y no aseguro mi ventana tan fuerte, quizás está noche pueda llegar y llevarme de este lugar...al menos está noche, al menos hoy.



Aragorn: Aragorn (en sindarin, Árbol real o Árbol del Rey) es uno de los personajes principales de las tres novelas de "El Señor de los Anillos", escritas por J. R. R. Tolkien. Era capitán de los montaraces del norte, segundo de ese nombre, hijo de Arathorn II y de Gilraen, apodado Trancos en Bree, conocido como Thorongil (el "Aguila de la estrella") en Rohan y Gondor en los días de Thengel y Ecthelion II, de niño conocido en Rivendel como Estel ("Esperanza"), capitán de los Pueblos Libres durante la Guerra del Anillo y después, gobernante del Reino Unificado de Gondor y Arnor bajo el nombre de Elessar Telcontar.


Aragorn.

viernes, 21 de septiembre de 2007

Primavera.

Aunque el día haya sido gris para aquellos que que gustan de los picnics al aire libre, de los partidos de voley, llenarse de tierra, cansarse por demás se debe notar que aunque no soy amiga de esas actividades me encanta el comienzo de esta estación y debo admitir que la esperaba. Desde tiempos inmemorables la festejo en la primaria con esos acantonamientos de tres días, en el secundario con amigos y no tantos (los besos más dulces se dan un 21 de septiembre ese mismo día también se reciben las rosas más esperadas, por el simple hecho de esperarlas y de esa dulce maravilla que lleguen). A partir de hace unos años me gusta festejarlo con amigos pero saliendo a comer tarde y de ahí a buscar un buen lugar en donde en lo posible la música sea lo más ochentosa que se pueda, tomarnos esos tragos que solo tomamos el día de la primavera, bailar hasta cansarnos (incluida Village People) y volver bien tarde, cantando algún éxito con coreografía incluida. Esta noche no escapa a esa rutina. Pienso bailar hasta cansarme, cantar a toda voz esas canciones y sin dudar brindar con muchas ganas por este comienzo de primavera. Es mi deseo a todos los que la esperaban inmensa cantidad de besos, amor multiplicado, ganas al por mayor, abrazos al cuadrado, ojos correspondidos, flores de todos los aromas y todas las maravillas que puedan llegar a suceder. Que el cuerpo, los sentidos y el alma hoy y a partir de hoy sean más que una fiesta.




Ventana sobre el cuerpo (Eduardo Galeano)
La iglesia dice: El cuerpo es una culpa.
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.


Para prepararse antes de salir...

September - Earth, wind and fire.



Carismático - Babasonicos.

jueves, 20 de septiembre de 2007

Ultimo día de invierno.

Cansada por demás, con mucho sueño, con algunas contracturas en la espalda y con muchas ganas de relajarme (masajes en la espalda no me vendrían mal, unos cuantos mimos y más cantidad de besos menos, es decir, me vendrían muy, muy bien) algo que por el momento logro escuchando la mejor música que encuentro.
Trato de hacer mentalmente un recuento de esta semana más que particular en mi vida. Comenzando por lo más importante: el amor de mi vida: mi hijo, que me espera a la vuelta del trabajo, que aprendió a cantar la nueva de Calamaro, que dibuja innumerables autitos, patos, al nono y al hombre araña.
Que me llena de besos y me dice mamí, que dormimos abrazados y me despierta temprano.

Poder perderme en la feria del libro varias veces, tratando de descubrir algún libro que me deslumbre además de todos los que compre (Biografía de Julio Cortázar, Dr. Jekyll & Mr. Hide, El escarabajo de oro, Comics del Hombre Araña y para terminar un diccionario de francés), poder juntarme con mi mejor amiga a tomarnos interminables cantidad de mates, mientras mi hijo corría por toda la plaza de Alta Córdoba, comenzar un nuevo curso, salir de paseo al Botánico con mis pollitos de tercero, festejar el día del alumno, poder anotarme para participar en un concurso de pintura con un cuadro cuya idea está más que presente en mi cabeza, comprarme una remera hermosa para este comienzo de primavera, usar mi pelo naturalmente sin la ayuda de mi amada planchita, recorrer con mi amigo Guille por quinta vez la feria del libro (estoy pensando en el ofrecimiento de aprender a tocar el piano, mi vieja no logro enseñarme aunque lo intento...) comprarme una planta de jazmín porque si, porque me da la gana, saber que mañana toda la pandilla nos juntamos como cuando eramos apenas unos niños y me toca a mí justo a mí hacer las pizzas para después rumbear a bailar por algún lado (fiesta ochentosa mejor) .
Trato de hacer buenos recuentos y dejar a un costado aquello que me provoca nudos o incomodidades por el momento. Este comienzo de estación no me lo permite, no quiero, no tengo ganas, desato nudos en la garganta lo mejor que puedo, me compro unos buenos tapones para los oídos y tarareo lo más fuerte que puedo en mi interior, esas canciones, esas. (Gracias Andrés. I love you.)

Crimenes perfectos - Andrés Calamaro
Sentiste alguna vez lo que es tener el corazón roto
Sentiste a los asuntos pendientes volver hasta volverte muy loco
Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro
La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
Todo lo que termina, termina mal, poco a poco
Y si no termina se contamina más y eso se cubre de polvo
Me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78, me tocó crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor
La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
No me lastimes con tus crímenes perfectos, mientras la gente indiferente se da cuenta
De vez en cuando, solamente sale afuera la pena real
Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro
La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
La moneda cayó por el lado de la soledad.

Me arde - Andrés Calamaro.

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Alas.

Con teclado nuevo, con la inspiración galopando a toda velocidad, con tiempo más que de sobra para tratar de entender mil cosas me dispongo a escribir. Me pregunto ante todo en que momento Mr. Hide aparecerá en esta noche y si alguien va a presentármelo de antemano.
Me pregunto porque no podemos hablarnos, porque parece todo tan cuesta arriba, porque pasar de esa pasión arrebatada digna de una novela a ese frío polar o lo que es peor esa rabia sin disimulo y no contenida, que estalla y salpica para todos lados. Me pregunto donde quedo todo ese amor, esos besos que dolían y sabían, esas caricias que quedaban por días en el cuerpo a pesar del mejor jabón. Me pregunto donde escondiste a ese hombre con todos los sentidos atentos que hablaba casi en susurros por las dudas, a quien el corazón más de mil veces escuche galopar, al que decidí hacerle participe de la eternidad ( no hay nadie que pueda negarlo tiene tu cara y mis ojos todo en esa persona; la más amada, la más maravillosa. Sé que en eso estamos más que de acuerdo).

Has decidido esconder en el mejor cajón al Dr. Jeckyll, junto con las cartas, la lluvia y la ultima remera que te regale. Mientras no hablamos me sorprendo al ver que decidiste raparte, como si las malas ideas tuvieran que ver algo con tu pelo, quien pudiera raparse para adentro sobre todo con aquello que no queremos que crezca o con aquello que queremos que desaparezca.

Trato de buscar por la casa señales para encontrarte y recordarte que cuando me encontraste yo era casi igual a lo que soy hoy y así me amaste, así me acurrucaste y así me diste la mano para acompañarte.
Trato de buscar señales y me doy cuenta que quizás tu bronca, tu dolor no quiera verme.
Como un espía trato de escuchar las canciones que cargas en el MP3 que se son las que más te gustan, las que más sentís y aquella que tantas veces me cantaste en susurros al oído, esa justo Mr. Hide ha decidido borrar.



Sinceramente tuyo

No escojas sólo una parte,
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.
Soy sinceramente tuyo,
pero no quiero, mi amor,
ir de visita por tu vida,
vestido parea la ocasión.
Preferiría con el tiempo
reconocerme sin rubor.

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés,
uno solo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.

Y no es prudente ir camuflado
eternamente por ahí
ni por estar junto a ti
ni para ir a ningún lado.
No me pidas que no piense
en voz alta por mi bien,
ni que me suba a un taburete
si quieres, probaré a crecer.
Es insufrible ver que lloras
y yo no tengo nada que hacer.

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés,
uno solo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.


Sinceramente tuyo - Joan Manuel Serrat.

domingo, 16 de septiembre de 2007

Besos.

EL BESO (Laura Victoria)

Cállate, nada digas.
No quiero que disipes
este blando misterio...
Deja que en el hondor
de los minutos,
se asfixien las palabras
y arda sólo el deseo.
Así...despacio.
Que mi cuerpo todo
para tus labios sea
tibio estremecimiento,
y que tu vida
baje hasta mi vida
bajo la muda encarnación
de un beso.



EN EL DESNUDO MAR (Lina Zerón)

Duermo en la ondulación de tu cuerpo.
Besándote despierto y besándote duermo.
Sueño con el mar desnudo de tu piel.
Desnuda duermo para tenerte en mí desnudo.

Te visto con el calor de mis labios
y mi tibia boca te desviste.
Mis ojos brillan como el viento
que sostiene a los pájaros
que hoy por ti se desgajan.

Con frescura de campo mis labios muerdes,
a la orilla de un río sofocas mis calores.
Tu fuego cultiva gardenias en mis muslos
y salvaje te ofrezco mis senos
para en ellos colmes tus delirios.

En tu espada de hierro vivo
y como mariposa de tu hechizo
palpitante
al fuego vuelo.

Calor de mi cuerpo develan tus manos,
siento los dedos de tu estruendosa lengua
mi vientre saturado de rocío.

Y entonces te beso.
Te beso y te digo amor
con el entrecortado respirar de mi pecho.

De "Vino Rojo" 2003
Ed. Unión y UNEAC, La Habana



FLORESCENCIA (Lina Zerón)

Para el hombre que amo
Mis húmedos surcos navegables
afloran
en el intermitente canto de tus deseos.

Sumerges pistilos en mis labios abismales,
produciendo capilares estertores
me vuelvo tu cómplice
y convulsiona mi cuerpo en tu lecho.

En tus manos soy mar incontenible,
horizontales anhelos,
hembra previsible ante la presencia
de innumerables goces.

Mis secretos escondidos humedeces.
Poro a poro se bañan mis fuegos seculares,
tiemblo, grito,
mareas sucesivas y salvajes
repertorio de conjunciones fulminantes.
Embates fragorosos, ¡gemidos!
Incontrolables pulsaciones
del conjuro procreador multiplicante.

Ya sin quejas descanso en tu piel
despejada de líquidas sorpresas.
Tranquila,
serena,
iluminada.

De "La spirale du feu" 1999
Ed. L’Harmattan, París


Kiss me...kiss me. Sixpence Non The Richer


miércoles, 12 de septiembre de 2007

The best of you.


"... es el bruscamente: ahora (antes de empezar a escribir; la razón de que haya empezado a escribir) o ayer, mañana, no hay ninguna indicación previa, el esta o no esta, ni siquiera puedo decir que viene, no hay llegada ni partida, el es como un puro presente que se manifiesta o no en este presente, lleno de ecos del pasado y obligaciones de futuro".


Octaedro - Julio Cortazar.



Muchas veces el silencio es el mejor modo para decir todo o decir nada. Odio los silencios, los incómodos, pesados, adredes, helados, ignorados, dolidos, inútiles, vacíos, los detesto a todos los de esa clase pero a pesar de molestarme profundamente en el fondo debo reconocer que a veces hasta casi los prefiero cuando las palabras pueden contener la misma cantidad de adjetivos. El problema con el silencio es que no dice nada pero no tiene sonidos latentes, quemantes, hervidos, dolidos...la palabra puede actuar como puñal, cuchillo, espada y una vez pronunciada...ya está...no hay forma de despronunciarla.
Por eso supongo que pensaras que estoy a prueba de esa clase de palabras, que llevo un chaleco protector, que tengo superpoderes o quizás tengas la loca idea que estoy hecha de goma, pero no...puedo asegurarte que soy completamente de carne y hueso (supongo y creo que yo en estas circunstancias también pienso que sos inmune y a prueba de todo...equivocado vos, equivocada yo). Es ilógico está incomunicación entre los dos, este pacto sin clausulas, este contrato que firmamos sin leer, esta guerra declarada sin saber bien los objetivos a conquistar (no estamos jugando al TEG) está forma de congelarnos por las dudas. Sería tan lógico construir un puente con palabras para entendernos, escucharnos, ponernos de acuerdo y no lastimarnos. Sería más que lógico, más que esperable, deseable. No llego a entender palabras si mi sordera es directamente proporcional a tus gritos y viceversa. Mientras no encontremos este puente que nos lleve a encontrarnos en el medio para el diálogo me quedo con este pasaje de silencio más sano y con más significados. Al menos sé que al no hablarnos no nos lastimamos con palabras, para eso hacemos uso de este silencio.






The best of you- Foo Figthers. ( No le busques muchos significados, pero si tiene dolor. )


I’ve got another confession to make: I’m your fool
Everyone’s got their chains to break, holdin’ you

Were you born to resist or be abused?

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Are you gone and onto someone new?

I needed somewhere to hang my head without your noose
You gave me something that I didn’t have but had no use

I was too weak to give in, too strong to lose
My heart is under arrest again but I break loose

My head is giving me life or death but I can’t choose
I swear I’ll never give in, I refuse

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Has someone taken your faith? It's real, the pain you feel
You trust, you must, confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Oh...

Oh... oh...
Oh... oh...

Has someone taken your faith? It's real, the pain you feel
The life, the love, you die to heal

The hope that starts, the broken hearts
You trust, you must, confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

I’ve got another confession, my friend: I’m no fool
I'm getting tired of start it again somewhere new

Were you born to resist or be abused?
I swear I’ll never give in, I refuse

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Has someone taken your faith? It's real, the pain you feel
You trust, you must, confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Oh...

domingo, 9 de septiembre de 2007

Esta noche mi cuerpo desnudo te está transpirando.


Textos de Eduardo Galeano.

Ventana sobre una mujer/1

Esa mujer es una casa secreta.
En sus rincones, guarda voces y esconde fantasmas. En las noches de invierno, humea.
Quien en ella entra, dicen, nunca más sale.
Yo atravieso el hondo foso que la rodea.
En esa casa seré habitado. En ella me espera
el vino que me beberá. Muy suavemente golpeo
a la puerta, y espero.

Ventana sobre una mujer/3

Nadie podrá matar aquel tiempo, nadie nunca podrá: ni siquiera nosotros. Digo: mientras estés, donde estés, o mientras este yo. Digo el almanaque que aquel tiempo, aquel tiempito, ya no es; pero esta noche mi cuerpo desnudo te esta transpirando.

La noche

1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.

3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

4
Ellos son dos por error que la noche corrige.




La pequeña muerte.

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su
viaje,
a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto,
nos
arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea
jubiloso
dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque
nacer
es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en
Francia a la
culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y
perdiéndonos
nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña
muerte, la llaman;
pero grande , muy grande ha de ser, si matándonos nos
nace.




Artista: Antonio Orozco
Album: Antonio Orozco
Canción: Lo que tu quieras soy

Lo que, lo que tu quieras soy.
Lo que, lo que tu quieras soy.
Un payaso sin pintura,
o el recuerdo de tu "mare" al despertar,
lo que tu quieras soy.
Una ráfaga de estrellas,
o el deseo que te deban conceder,
lo que tu quieras soy.
Por ti sería capaz de derramar la sal,
de recoger las huellas de tu caminar, sería capaz.
Sería capaz de despegar, capaz de continuar,
sería capaz de desgranar el mar.
Sería capaz de abandonar, capaz de remontar, sería capaz.
Sería capaz de hipotecar mi voz.
Lo que, lo que tú quieras soy.
Una patria, una frontera,
o el soldado al que le ordenan disparar,
lo que tú quieras soy.
Por ti sería capaz de iluminar el mal,
de confundir las luces que me hacen soñar, sería capaz.
Sería capaz de despegar, capaz de continuar,
sería capaz de desgranar el mar.
Sería capaz de abandonar, capaz de remontar.
Sería capaz de hipotecar mi voz.
Lo que, lo que tu quieras soy.
Lo que, lo que tu quieras soy.
Por ti sería capaz de regalar mi edad,
de prestar las canciones que te hacen volar, sería capaz.
Sería capaz de despegar, capaz de continuar,
sería capaz de desgranar el mar.
Sería capaz de abandonar, capaz de remontar, sería capaz.
Sería capaz de hipotecar mi voz.
Lo que, lo que tu quieras soy.
Lo que, lo que tu quieras soy.




viernes, 7 de septiembre de 2007

Magia.

Mientras pensaba que escribir el día de hoy, no por la falta de ideas sino por absolutamente todo lo contrario, mientras una pila de pruebas se acumula sobre mi mesa para corregir, junto con la otra pila de libretas para llenar, mientras la tele no tiene ningún programa interesante o el zapping tiene el control, mientras me duele la garganta y el te con miel está demasiado caliente, mientras la luna se pone demasiado colorada y las estrellas hacen piquete para no asomarse, mientras los llamados por teléfono se acumulan y mis respuestas están más que lejos de poder contestar más que con monosílabos, mientras todo eso pasa abro mi correo para revisar que noticia o sorpresa pueden encontrarme quizás volví a ganar el bingo en Inglaterra, algún santo me pida que no rompa cadenas, mi hermana y su calendario de bomberos en pose, mis amigas y todas sus novedades, pero hoy me encontré con algo más escondido entre los demás este mail:


"El lunes 10 de septiembre voy a París para encontrar a la Maga, ¿serás tú quien me espere con el pelo confundido con el Sena?
No soy Horacio pero cada vez se parece más a mí, no sé si es buena señal pero así ocurre , necesito quién me haga sentir las cosas no como palabras sino como lo que son, ¿serás vos quién lo consiga? Llegaré a la Ile de la Cité y al cruzar el Pont Neuf miraré aquí y allá para encontrarte.
Me reconocerás por mi vaga existencia."


Desconozco remitente, pero al mismo tiempo pienso ¿quién no quisiera estar en París? ¿quién no quisiera encontrarse con Oliveira a mitad de un puente y reconocerse como la maga completamente? ¿quién no quisiera mirar para allí y para aquí y reconocerse en la vaga pero cierta presencia?. Desconozco remitente pero por tan solo haber dedicado unos minutos en garabatear tan maravilloso mail mezclado entre los otros deseo que quien seas encuentres esos ojos que se miren en los tuyos, que el pelo se mezcle con el viento y alguien te espere y te encuentre, que se reconozca en tus besos y en tu existencia, prometo ese día desde aquí pensarte para que la encuentres y te encuentres al perderte.





Rayuela Capitulo 1
¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo. Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo para meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayo un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces yo lo arrolle lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiró con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver , a la ola pérfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a árboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película húngara. Y quedo entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabo. Oh Maga, y no estábamos contentos.




Toco tu boca. Capitulo 7 de Rayuela

lunes, 3 de septiembre de 2007

Ganas y deseos.

Para que rápido venga el sueño hago mentalmente listas de cosas que quiero hacer o deseos por realizar. Para nada quiere decir que sean inmediatos o tengan plazos, son cosas que recuento con la ilusión, la esperanza que sucedan, cuando tengan que ser, cuando la vida lo quiera, cuando se presenten como regalos o porque realmente haga esfuerzos para que pasen, ocurran, se enciendan.
- Retomar mi carrera de Lengua y Literatura o de una vez empezar Filosofía y letras.
- Hacer un curso intensivo de inglés.
- Visitar un spa.
- Aprender a bailar tango.
- Recibir un beso que me deje desmayada y sin aire.
- Conocer Francia.
- Ver el cuadro El Beso de Gustav Klimt en el museo que se encuentra.
- Viajar en avión.
- Publicar mi libro de cuentos.
- Hacer un curso de pintura.
- Tener 24 horas de sexo.
- Dormir todo un día.
- Desmayar a alguien a besos y mimos .
- Tener mi propia librería.
- Perder la cabeza por amor .
- Bailar toda la noche.
- Que me hagan masajes en todo el cuerpo.
- Hacer un curso de fotografía.
- Tener un perro caniche.
- Cumplir todas mis promesas.
- Ser mejor cocinera y ama de casa.
- Plantar un manzano.
- Probar tekila.
- Conocer el mar.
- Enamorar a alguien de forma desesperada.
- Volver a ser parte de un coro.
- Armar un rompecabezas de cinco mil piezas.
- Llegar al final de Mario Bross.
- Visitar Banfield.
- Aprender a correr.
Tengo muchos más, estos son los que ahora me acuerdo, sé que la lista se torno algo interminable y me quede dormida. Pero al menos ya dí el primer paso, empezar a armarla para hacerla realidad.



LET'S MAKE A NIGHT TO REMEMBER.



I love the way you look tonight
With your hair hangin' down on your shoulders
And I love the way you dance your slow sweet tango
The way you wanna do everything but talk
And how you stare at me with those undress-me eyes
Your breath on my body makes me warm inside

1-Let's make out, let's do something amazing
Let's do something that's all the way
'Cuz I've never touched somebody
Like the way I touch your body
Now I never want to let your body go

Let's make a night, to remember
From January, to December
Let's make love, to excite us
A memory, to ignite us
Let's make honey, baby, soft and tender
Let's make sugar, darlin', sweet surrender
Let's make a night, to remember, all life long

I love the way you move tonight
Beads of sweat drippin' down your skin
Me lying here, and you lyin' there
Our shadows on the wall and our hands everywhere
(repeat 1)

I think about ya all the time
Can't you see you drive me outta my mind
Well, I'm never holdin' back again
Yeah, I never want this night to end
Cuz I've never touched somebody
Like the way I touch your body
Now I never want to let your body go.



Bryan Adams- Hagamos una noche para recordar.

  S O B R E V I V I R É Entre tantos fantasmas que tengo sobre mi, en mi, me sostienen para no caer de rodillas y aflojar.