"Mil novecientos diecisiete.
Mi adolescencia: la locura por una caja de pintura, un lienzo en blanco, un caballete.
Candidamente complicado, fluye el color de la paleta que alumbra al àrbol en violeta y al tronco en sombra de morado.
Comas radiantes son las flores, puntos las hojas, reticentes, y el agua, discos transparentes que juegan con todos los colores.
El bermeliòn arde dichoso, por desposar al amarillo y erguir la torre de ladrillo bajo un naranja luminoso.
Dièrame ahora la locura que en aquel tiempo me tenìa, para pintar la poesìa con el pincel de la pintura."
Rafael Alberti.
....MORIR DE AMOR ES UN ARTE Y COMO TODO ARTE, REQUIERE NO SOLO INSPIRACIÒN, SINO TAMBIÈN TRANSPIRACIÒN....
3 comentarios:
Alberti escribió cosas preciosas, pero me encantó la conclusión bien "concluyente", je
Besos!
Pasaba a saludar.
Le dejo un beso.
Gaby: Al poeta Alberti me estoy dando el gusto de conocerlo màs y la conclusiòn....bueno lo dice todo...
beso
Gustavo: Saludos...
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