Magia.

Mientras pensaba que escribir el día de hoy, no por la falta de ideas sino por absolutamente todo lo contrario, mientras una pila de pruebas se acumula sobre mi mesa para corregir, junto con la otra pila de libretas para llenar, mientras la tele no tiene ningún programa interesante o el zapping tiene el control, mientras me duele la garganta y el te con miel está demasiado caliente, mientras la luna se pone demasiado colorada y las estrellas hacen piquete para no asomarse, mientras los llamados por teléfono se acumulan y mis respuestas están más que lejos de poder contestar más que con monosílabos, mientras todo eso pasa abro mi correo para revisar que noticia o sorpresa pueden encontrarme quizás volví a ganar el bingo en Inglaterra, algún santo me pida que no rompa cadenas, mi hermana y su calendario de bomberos en pose, mis amigas y todas sus novedades, pero hoy me encontré con algo más escondido entre los demás este mail:

"El lunes 10 de septiembre voy a París para encontrar a la Maga, ¿serás tú quien me espere con el pelo confundido con el Sena?
No soy Horacio pero cada vez se parece más a mí, no sé si es buena señal pero así ocurre , necesito quién me haga sentir las cosas no como palabras sino como lo que son, ¿serás vos quién lo consiga? Llegaré a la Ile de la Cité y al cruzar el Pont Neuf miraré aquí y allá para encontrarte.
Me reconocerás por mi vaga existencia."

Desconozco remitente, pero al mismo tiempo pienso ¿quién no quisiera estar en París? ¿quién no quisiera encontrarse con Oliveira a mitad de un puente y reconocerse como la maga completamente? ¿quién no quisiera mirar para allí y para aquí y reconocerse en la vaga pero cierta presencia?. Desconozco remitente pero por tan solo haber dedicado unos minutos en garabatear tan maravilloso mail mezclado entre los otros deseo que quien seas encuentres esos ojos que se miren en los tuyos, que el pelo se mezcle con el viento y alguien te espere y te encuentre, que se reconozca en tus besos y en tu existencia, prometo ese día desde aquí pensarte para que la encuentres y te encuentres al perderte.

Rayuela Capitulo 1
¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo. Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo para meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayo un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces yo lo arrolle lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiró con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver , a la ola pérfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a árboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película húngara. Y quedo entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabo. Oh Maga, y no estábamos contentos.




Toco tu boca. Capitulo 7 de Rayuela