De poetas malditos.

Hoy alguien vino a despedirse; por fìn tomo valor y pudo cruzar la puerta. En ese mismo instante yo salì por la otra, no es que no podemos hablar o que te caigo mal, pero el simple hecho de que no puedas mirarme a los ojos con total franqueza me hace sentir estupida es la verdad.

Yo lo sè y es màs que suficiente; la ùltima persona en el mundo que deberìa haberlo sabido deberìa haber sido yo; y ahora me molesta, pienso en que me equivoque y sin poder evitarlo me caes mal, nuevamente.

Cuando por fìn te estabas yendo, volvì, nos despedimos respetuosamente como lo hacen las personas educadas, nadie sabe de nuestra discusiòn o de lo crueles que podemos ser o de nuestra incomodidad.

Mientras ordeno mi casa, ya tarde, como si pudiera limpiarla de tu presencia (no podrìa decir o contar que me molesta de vos, me preguntarian el porque...) lo encuentro entre los dos almohadones del sillòn: " De los poetas malditos ... ": Arte y literatura de vanguardia.

Se que no es mìo, y ahì ya me caes mal por usar tu cobardìa a distancia; me caes mucho peor cuando veo doblada una hoja en una esquina y con lapicera roja remarcada:

"Al alba te amo, tengo toda la noche en las venas. Cuando te levantas el agua se despliega, cuando te acuestas el agua se expande. Eres el agua desviada de los abismo. Eres la tierra que echa raìces y sobre la cual todo se asienta, mujer tù engendras un cuerpo siempre igual, el tuyo, tù eres la semejanza..." ( ¿ Còmo podes caer tan bajo ?)

No creas que voy a romperlo o regalarlo, voy a esperarte para cuando vuelvas tirartelo por la cabeza, y ojala te de, sàbelo...seguro te estàs riendo, y me estaràs leyendo con tu chiche ùltimo modelo...es tan fàcil adivinarte, predecirte, y ni siquiera causa esa provocaciòn de la que vos esperas....